Confesión.

Confieso los silencios porque sin ellos tu sonrisa perdería la música.

Confieso la derrota del poema en cualquier batalla contra la ignorancia.

Confieso las heridas de tu pasado sangrando en mi piel

y el arrancarme una a una tus espinas.

Confieso no haber escrito jamás poesía y,

sin embargo,

he arrojado el corazón sobre tantos folios que aun hoy,

no distingo el miedo de las canas de mis pestañas contra el brillo de sus lágrimas.

Confieso beneficiarme del eterno abismo que tatúa las líneas irrompibles

(pero ya rotas)

de versos con heridas que huelen a mujer sin pintalabios pero con la palabra justicia que se asoma con tan solo abrir su boca.

Confieso, que en el vagón de mis ayeres sigues viajando tú.

Y ya no me importa que te quedes en ese tren porque en éste ya no me cabes.

Que es que dueles aunque emigres.

Confieso haber presenciado el crimen del ladrón con traje de luces contra el hambre, la codicia y la paz.

Confieso también y no es ningún pretexto, la imposibilidad de haberlo impedido.

No obstante,

yo estuve abrazando a las víctimas del ladrón y otros se escondieron bajo sus luces.

Confieso el cansancio de tantas palabras por escribirse sin ser leídas

que leerlas es hacer callar al necio con la risa haciendo que el amor y sus heridas se perdonen.

Ésa es la labor de mi no poesía.

 Foto: Generaciones. 

MGF