Hay mares en calma que son tormenta.

Ahora gírate y tírate al vacío. Sí, yo no permitiré que caigas al suelo. Ahora puedo ver esa mirada que haces solamente cuando estas enfadada. Rectifico, cuando estás muy, muy enfadada. Ahora dame la mano, a ella tampoco la soltaré. Tu mano a cambio de la cordura.  Ahora tu ruborizar de mejillas casi imperceptible al principio y tan intenso después. Ahora la escritura, ese escupir de sentimientos pero con el punto de sal que la hace hasta bonita. Ahora el libro de poesía, la cicatriz de todo corazón reside en sus versos. Ahora el madrugar con las pestañas aún refunfuñando un “déjenos soñar”. Ahora tú disfraz de enfermera, que cuida a tantos sin cuidarse a ella. Ahora el correr pero sin prisas, el caminar pero sin pausa. Ahora rescatar el rímel que por no estar no está ni líquido, el cambiar de blusa y el desterrar a esa falda por un vaquero. Has madurado. Sin embargo, como te gustaba esa falda y ¿porque hoy no la quieres? Has madurado. ¿Llevar falda es inmadurez? Pantalón vaquero. Ahora el bajar de ojos tan característico de tú mirar. Ese bajar de ojos a modo de vencimiento, de habérsele vencido el corazón. Ahora la sonrisa, últimamente tan escasa, tan fingida. Ahora el recuerdo de aquel amor, ¿lo era? Sí, lo era. Ahora vienen tus lágrimas, una tras otra y otra tras una, cómo no teniendo un fin, tampoco un comienzo. Gota a gota, lágrima a lágrima.  Muchos mares han sido río antes en tus mejillas. Ahora la aceptación de haber perdido. Ah, ¿hubo batalla? Sí, y a muerte. Derribada, así estás. Ahora tu levantar de ojos (al fin), tu mirada que por profunda no tiene ni finitud ni espacio. Ahora tú esperanza. No volverá, ¿por qué le esperas? Ahora tu rumbo sin norte ni sur, tu vida sin presente, sin ilusión. Perdida la ilusión perdida la existencia. Ahora. Sí, ahora. El estrujar del corazón. Ese apretarle tanto que hasta te ahoga. Tú corazón ha muerto, otra vez. ¿Era tan difícil que le cuidaras siendo enfermera? Ahora la culpa (tuya) y la defensa. Jamás dejes de defenderte si el enemigo sigue armado. Ahora la risa que no es risa sino llanto, que no es llanto sino rendición. Ahora el corazón que aún te ahoga. Cálmate, todo duele hasta que deja de doler. Ahora la caída al suelo. Uh, ese ha sido un buen disparo damas y caballeros, directo al centro de la Tierra. Ahora tú mirada profunda pero vacía en dirección a un cielo infinito. Otra vez has muerto, ¿Cuántas veces más crees que podré devolverte el alma? Dudo que ya la quieras, has perdido a tantas. Ahora tú tocar de suelo: rápido, sordo, quieto. Y ahora, demos paso al silencio que hay que renacer.      

Margalida Garí Font

   

Camins

Què la por de viure sigui l’impulsora per no deixar mai de caminar.

Què el paisatge que avui il·lumina el nostre rostre ens cuidi la pell els dies de pluja.

Què la musica ens curi el cor només amb una cançó.

Què el cor sigui el nostre propi cantautor sigui quina sigui la melodia de fons.

Què el somriure és la fotografia més apreciada d’una ànima morta.

Què no hi ha anima que mori si no és per desamor.

Què el desamor y la tristesa tenen enemics letals a les trinxeres de l’esperança.

Què l’esperança és la cura i la cuina de tota batalla mil·lenària entre el cor i el deure.

Què el deure no  se n’entén de fracassos i acaba per impregnar a les espines de la soledat.

Què la soledat és la pitjor de les companyies en temps de rebel·lió intensa.

Què la intensitat dels teus ulls siguin un mirall de la profunditat dels meus.

Què de les profunditats n’agafa’m l’experiència.

Què de l’experiència en fem una poció màgica per els qui venen darrera.

Què els qui venen puguin fer la seva pròpia poció. Què dels errors en surt el millor suc de taronja.

Què el suc de taronja no tingui canvis d’estació.

I què cada estació ens acosti una mica més a la preciosa Primavera.

Però...

Què quan la Primavera acabi apreciem les turmentes d’hivern i les posteriors renaixences florals. Què sense una no té sentit l’existència de l’altre de la mateixa manera que no té sentit què jo t’estimi i tu no.

Què una barca a bon port és un bonic quadre per un pintor principiant.

Què un pintor principiant pinta un quadre a bon port perquè encara és incapaç de representar la seva deriva.

Què la deriva d’una barca és directament proporcional a la pèrdua de l’esperança.

Què l’esperança és la tinta d’or d’un cor trencat.

I què no hi ha cor trencat que no mereixi el bandatge de les seves ferides.

Què les ferides cicatritzen a força de temps i pluges hivernals.

Què tot gran diluvi va precedit d’un Arc de Sant Martí.

Què no hi ha paraules per representar la bellesa incerta d’una nit estrellada.

Què les estrelles brillen perquè veiem els seus missatges.

Què un missatge d’una estrella conté l’eternitat i el llenguatge universal que molts savis van buscar i, fins i tot, hi van vendre la vida i l’espasa sense tenir cap èxit.      

Què l’èxit és un traïdor per excel·lència.

Què ni tu ni jo recordem l’últim cop que ens fonguérem per acabar en un bes.

Què hi ha besades que val més guardar-se per un mateix.

Què les caixes secretes de dins la pell estan plenes de besades guardades què esperen el moment idoni per escapar-se.

Què hi ha besades enclavades per sempre dins l’ànima, plorant de desconsol per demanar una llibertat que mai més serà del seu abast.   

I, la por de viure és l’única certesa que ens queda per tornar-nos a estimar.

Perquè estimar és la curiositat inerta que portem a dins per no deixar mai de caminar.

Què el camí ve guiat per un exèrcit d’estrelles.

Què les estrelles són el camí.

I que ni tu ni jo retornarem a la llibertat d’aquella darrera besada.

Perquè...

Hi ha besades que, per salvatges, es queden fora del camí. 

  

 

A ti, Literatura

Me quedo a descansar en cada una de tus letras porque es en ellas en dónde recojo olvido.

A finales de año son muchos los que hablan de la vida, ese tema abrupto que contiene los pies en la cabeza y la cabeza en búsqueda y captura. La vida, tú vida y también la mía.

Hablemos, entonces, de lo qué es la vida…

Tengo la suerte de tenerte y quizás no te tenga en absoluto, pero en ti reposo y contigo enmudezco hasta los acentos y los puntos seguidos. Tú eres la caricia de las mil y una noches,  la saliva de un mar de lágrimas, pesadilla y plácido sueño. Tú eres tortura y sosiego, contigo escribí hasta quedarme con el corazón vacío de argumento y los anhelos rellenos de tinta negra oscuridad.

Siento que hoy te he fallado por haber sido incapaz de igualar tu ausencia. Ese es un peso con el que ya hace muchas lunas que cargo. Me temo que mi amor por ti abarca mucho más de lo que puede soportar un alma rota. Tú eres quién cose las heridas más profundas habiéndolas expuesto antes frente a frente. Eres una lucha a muerte entre tú indagar y mi esconder.

Tus palabras son tan duras a veces que cuesta creer que, otras, sean abrazo y pañuelo de una sola frase.

Sí, también yo me he perdido en tus poemas. A veces no entiendo lo que escribes y no cuentas, lo que amas pero dejas. Eres tan sumamente enigmática y profunda que hasta consigues ser superficial y recuerdo.

Ya nadie lee tus canciones porque el mundo se las sabe de memoria, ya nadie te escribe cartas de respuesta porque todo son preguntas. Todos somos problema en búsqueda de luz. A veces se nos olvida que tú eres luciérnaga que brilla en el camino. Sí, también yo me he perdido en tus caminos.

Los sueños no se miden por las veces que cerramos los ojos sino por las veces que tú nos los abres. Hay primaveras que necesitan más de una noche sin dormir. Y como tú bien sabes, hay primaveras que nunca llegan porque también se pierden en tus poemas y caminos. ¿Qué hará el invierno que siempre nos encuentra tiritando de frío?

Me di cuenta hoy de qué, tal vez, a ti te sobren letras y a mí me falte coraje, qué saber mucho no significa saberlo todo, qué cambiar de rumbo no es no encontrarse pero que una puede tener que cargar muchos quilómetros demás por haber cambiado el rumbo, y que andar demás no es aprender menos.

Entre tú y yo, si aún te escribo es para seguir viéndote mañana y que me cures de nuevo al corazón que sigue sin hacerse caso a él mismo. Es para poder viajar a cualquier lugar del mundo en cualquier momento del día. Si te escribo es para besarte y que no duela, para leerte con ese aroma a café y a tostadas medio hechas.

Contigo mi alma habla y mi boca calla. Tú eres infierno y cielo, mi eterno amanecer despeinada.

Pero por favor, cóseme hoy de nuevo al corazón que aún sangra lágrimas de desamor y ya es Navidad.

                       

Margalida Garí Font 

Punts

L’únic lloc d’amor es troba en el punt exacte on els teus ulls i els meus es van deixar de mirar.

L’oratge és un amic fidel. El cel, el meu amant.

I les espurnes que es perden dintre d’uns ulls plens d’estrelles ja no volen cantar les sonates que pansiren tantes nits de passió. Totes elles, ja oblidades.

Els camins més abruptes porten sovint a veure un terra pla.

Les oronelles que venien a despertar-nos a la nostra finestra ara es passen el dia al balcó de l’Oriol i la Lluïsa perquè és allà on avui s’hi serveix un plat farcit d’amor.  

He perdut l’ànima a aquesta guerra i hi tinc sospites greus de que la buidor tan coent que ara sento és només el fruit primer d’aquest roser ple d’espines. Què cada gota de sang que baixa pell avall s’esborra amb un sol parpelleig de la teva indiferència. Una indiferència que s’emporta les darreres cendres del que un dia fou una muntanya vestida de somnis.

El dubte d’haver caminat cap a la direcció correcte em marca la meva penitència i, tot i això, no puc deixar de banda que quan he mirat enrere el trajecte estava ple de terra fèrtil i arbres primaverals així com de la resta de neu d’haver passat el hivern. No obstant, no hi havia ni marques recents de les teves petjades, ni frases d’amor amagades a la meva butxaca, ni els darrers miratges de la teva fragància. El paisatge que em queda a la meva esquena és ple de vida i de tempesta però és buit de tu i del fet de no haver-me fet canviar de direcció.

El temps és avui més que flexible. Les seves agulles m’apunten i em disparen a cada record d’una vella besada. Els meus llavis ja han esborrat la major part dels teus i ara ja sols recerquen dintre del forat negre de l’ahir.

Podria afirmar que he mort i ressuscitat tants cops com bategades profundes ha finalitzat el meu cor. He viscut més del que hauria firmat i encara així em nego a apagar la llum que avui em queda del teu somriure.

Res del que es declara des de les entranyes té la més mínima falta de credibilitat. La complexitat de ser fidels a la nostra pròpia persona és palpa només d’observar la gent que camina sense pausa cap a la seva rutina diària.

Avui és lluna plena i la pell queda nua d’escuts i d’hidratació artificial. Potser quan la seva claror arribi, la fosca que es porta per dintre també surti a declarar tots els seus delictes penitenciaris.

 L’únic lloc d’amor es troba en el punt exacte on els teus ulls i els meus es van deixar de mirar.

I, inútilment, d’estimar. 

Margalida Garí Font

Tormentas con mares

Después de la tormenta siempre vuelve la calma, y es cierto, pero primero viene la tormenta.

A las tormentas hay que entenderlas, dejarlas pasar, que se enfaden y desenfaden las veces que quieran.

A las tormentas hay que dejarlas llover, que lluevan mares de corazones rotos y que todos los corazones rotos se permitan el lujo de ser llovidos.

Es temporal, sí, pero es un temporal casi petrificado, eterno, tan largo e intenso que se vuelve tiempo inmortal.  Una eternidad del tiempo, una estrella fugaz congelada, un llorar del corazón y un océano que responde al nombre de desamor.

De haberlo sabido la luna habría creado ella misma sus propios poemas, tan largos y tristes como los ya escritos.

Y, sin embargo, después, vuelve la calma.

Aquel espejo nuestro que nos hace propios, los ojos. Jamás se sabrá con mayor certeza de que se haya carecida un alma más que con un simple focalizar de ojos. Los ojos nos esconden y nos muestran, nos embellecen y nos marchitan, en ellos nos mostramos con nitidez aunque nos sintamos tenues.

Los ojos, esos dos pozos que ganan a cualquier máquina detectora de mentiras, esa tristeza en plena tormenta y esa paz en su posterior calma. ¿Se habrá la luna inspirado en ellos?

Ciertamente, las tormentas tienden a agujerearnos las entrañas, es su modo de enseñar al corazón. Es eficaz, no cabe la menor duda, y aunque nos quiten hasta la piel, de allí una sale tan fuerte como el acero y aprende a evitar las altas mareas la mayor parte del tiempo. No obstante, tiemblan hasta las pestañas en cada desgarre de desamor. Realmente, ¿habrá el poeta gozado sus preciosas poesías? ¿Se habrá dado cuenta el corazón de qué se ha roto? ¿Tendrá la luna poesías suficientes para todos?

Y después del oleaje, de un despeinarse constante y un marearse en alta mar, después de deshidratar el alma de sal y mantener la voz de adentro en un silencio estricto, después del quitarse la ropa raída y esperar a que el fuerte viento nos tatúe la piel de una permanente lección infantil…después de todo eso, vuelve la calma.

El renacer, la calma. Paz, la calma. Reinicio, la calma. Latir, la calma. Calma, carísima, calma. La, coma, calma. La calma sin coma. La esperada, calma. La calma que espera. La gran, calma. La maldita, calma. Calma, calma, calma…

Pero primero, viene la tormenta.

Margalida Garí Font,

Give time to the weather of your soul for speaking and then will be your own soul who is going to be quiet forever. 

Medios Siglos

Medio siglo

Sin querer recoger nostalgia ni sembrar remordimientos,

Un viaje en el tiempo, mi tiempo, para balancear sonrisas.

Veinticuatro. Atrás los veintitrés y delante el medio siglo, mi medio siglo.

Y dónde quiera que amanezca algo nuevo habré aprendido,

A secar las lágrimas con el pañuelo de un corazón roto y, quizás, aprendí también a coser la risa.

Qué hay caminares muy arduos y un sinfín de piedras en dónde tomar reposo,

Qué no decaer es tan importante como embarcar.

Y un medio siglo basta para tan poco…

Y dos medios siglos no sirven de nada sin amor, la Tierra, la libertad y la sangre.

Ni aunque la dulce voz de Najwa repitiera sin cesar la melodía de esa preciosa canción que responde al título de Crime. Ni aun así habría el otoño ganado una flor.

Esta noche he cerrado los ojos durmiendo nada, habiendo en mi pensamiento esas preguntas, ya habituales, que no lograba responder:

¿Y sí pudiera la cima de una montaña escoger, decidiría haber sido océano?

¿Y sí al océano se le proporcionara ser Tierra volviéndose en deshidratación desértica?

¿Y sí al desierto se le sembrara primavera dejaría de sentir tan triste soledad?

¿Y sí la Soledad se encontrara acompañada vendrías tú a robarme un beso?

Medio siglo, y me invade esa extraña inquietud que asalta hasta a la más hermosa de las golondrinas,

¿Alcanzaré a ser cobarde durante medio siglo más?

Margalida Garí Font