Esas cosas.

Hay palabras, que aún siendo preciosas, acertadas o cruelmente ciertas, se quedan mudas ante historias que tan solo el silencio, la vivencia o la imagen, puede hablar de ellas. Y aún así, se calla.

Todos conocemos textos asombrosos, relatos que nos ponen la piel de gallina o los pelos de punta. Algunos son grandes relatos literarios y otros son complejas enciclopedias de astrofísica. Es absolutamente indiferente de qué tipo de vocablos se trate, cada persona es un profundo agujero de peculiaridad y quién se asombra con una letra de la canción del artista de moda no tiene el porqué asombrarse con el poema más brillante de John Donne. Y no por ello uno es menos profundo que el otro. Sí que hay uno más intelectual y uno que lo es menos pero la profundidad depende de los ojos que leen.    

Sin embargo, existen esas, llamémoslas “cosas”, imposibles de describir. Esas que nos convierten en seres capaces de todo, de llegar a una meta, de bailar encima de la barra de un bar o de caminar durante días entre calor y montañas. Esas “cosas” que algunos llaman erróneamente mariposas, otros magia y hasta hay quién se atrevió con la etiqueta de amor. Amor a la vida, a las personas, o a las mismas “cosas”.

Ninguna palabra cierta.

Las palabras se acercan a los corazones, las imágenes enseñan los circuitos, los actos los recrean pero no existe nada, absolutamente nada, que consiga darles nombre. Ni siquiera tienen cabida en ese extraño salón de actos llamado emociones que todos conocemos por pasarnos de vez en cuando de visita cultural.

Y es que resulta, que hay “cosas” que se nos escapan. Infinitas “cosas”. Eso es, para mí, el arte, la humanidad o la felicidad. “Cosas” que se nos escapan de las manos y de las mentes. “Cosas” inimaginables, inalcanzables, impenetrables.

Comenzaba yo diciendo, que las palabras también se quedan mudas y las imágenes ciegas. Esta es, sin duda, la misión del corazón.

Margalida Garí Font,

Entender el alma es silenciar al miedo. 

Quan parlis amb la Vida

Quan parlis amb la Vida digues-li que jo també em vaig equivocar, que el nostre amor va traspassar fronteres i, fins i tot, va arribar a tocar el cel.

Quan parlis amb la Vida, deixa-li clar que no fou culpa seva, que em vaig embogir de tant de viure i que la vaig acabar exprimint massa perquè al final, la Mort m’ha vingut a buscar i jo em trobo amb la boca seca. Una boca tan seca d’haver-me begut tota la vida d’un glop que ara em sento deshidratada de vida.  

Quan parlis amb la Vida no li menteixis, no li diguis el que et vaig dir del paradís. Digues-li que a les seves faldes una ja hi està al paradís. Digues-li que aquestes coses sempre costen d’acceptar. Acceptar que la vida és el paradís és un tracte arriscat però d’obligat requisit.

Quan parlis amb la Vida pensa a donar-li el meu regal, aquell que vaig deixar per escrit al meu testament. Sobretot, no t’oblidis de donar-li el meu regal què és important pels que, potser ara, encara cerquen el paradís a un lloc lluny i inexistent d’un món invisible.

Quan parlis amb la Vida, recorda-li que es llevi d’una vegada la mania de deixar el telèfon despenjat, que sempre que la truco em surt el contestador i que aquesta no ha estat mai una manera seriosa de cuidar els seus fills. Millor dit, digues-li que es tregui el telèfon del cap i que faci visites domiciliàries a diari!Què això d’ estar-se a les seves faldes, tot i ser el paradís, és molt complicat sense tenir una mare de guia turística. Sí, digues-li que ja ho sé que no ho és ella una guia. Sí, també digues-li que tampoc és un museu de visites. Però que així i tot ens deu un assessorament continuat. Per què? Perquè sinó la Mort ens ve a cercar tota presumida i ens troba ben despentinats! Com espera que la Mort ens agafi amb serietat si ni tan sols portem el cabell en ordre?

Quan parlis amb la Vida, a més de parlar, dóna-li una abraçada, que la pobra només rep cartes de reclamacions i està una mica desbordada. Sospito que per això ja ha agafat el costum de despenjar el telèfon (digues-li un altre cop lo de la visita domiciliària obligatòria).

Quan parlis amb la Vida, a més de tot això anterior, acaba la conversa donant-li les gràcies. Ella sabrà el per què. Digues-li que, de moment, m’abstindré de agrair res de res a la Mort, perquè és desconeguda, encara avui, però que a ella sí que li ho vull dir. Pensa a emfatitzar les gràcies!

No, millor dit, quan parlis amb la Vida, no li diguis res de res, ni el que acabo de dir-te. Imagino que ja ho sap tot, però quan parlis amb la Vida, no la deixis marxar sense haver-li dóna’t les gràcies. Sí, aquesta és l’única cosa que li has de dir a la vida: Gràcies.

Perquè la Vida ja ho entendrà.

Margalida 

La mujer del pasillo

La mujer del pasillo es transparente y eso la hace sentir más poderosa, aunque jamás nos lo diría. Es una mujer silenciosa, pero te advierte de su presencia cuando es necesario que suele coincidir con el momento que menos la quieres escuchar.

La mujer del pasillo es astuta, te indaga por dentro y te despierta hasta el alma. Te enturbia la mente y rebusca en tu piel cualquier indicio de haber pasado la tarde en el cajón de las mariposas. Resuelve juegos de palabras y recita, después, todas aquellas frases que ibas tú despinzando antes de pasar por el pasillo. Es, por decir algo, una mujer caprichosa, tortura a sus pasajeros hasta que encuentra lo que quería sin importarle las consecuencias o los rugidos del león que tiene encarcelado en la habitación del fondo, la última a la que da el pasillo.

La historia del león es quizás, ahora, complicada de explicar. Para hacerlo simple, toda mujer guarda en su corazón a una bestia que va domesticando y liberando al largo de toda su vida. Cuando el corazón de la mujer es demasiado salvaje la bestia no puede descansar y se pasa las horas en estado de huída permanente.

Dicen las malas lenguas que a la mujer del pasillo se le enfermó el león de su corazón y estaba tan triste y desesperada para sanarlo que pactó con un mago un deseo: le devolvería la salud al león a cambio de que ella fuera invisible. Y desde entonces la mujer del pasillo es famosa por hacer sentir su presencia pero por no ser al ojo humano y el león, que solo ella puede domar, se halla preso en la última habitación de un pasillo sombrío, rugiendo con toda su fuerza para que su ama le de la libertad a pesar de que eso implique que él enferme de nuevo ya que el mago jugó muy bien sus cartas y le puso de condición a la mujer que el león estaría sano pero que jamás podría volverla ver a ella aún cuando la transparencia fuera su mayor identidad.

La mujer del pasillo quiere tanto a su león que es incapaz de verle débil, muriéndose cada día un poco. Por eso se pasa el tiempo buscando en el interior de aquellos que pasan por el pasillo. A veces lo hace para no escuchar los rugidos del león, otras para despertar a otros leones que llevan demasiado tiempo dormidos. A veces, también despierta corazones.

La mujer del pasillo se siente muy sola, sabe que la pueden notar muchas personas pero el no poder hablar ni siquiera un poco la empequeñece cada noche y cada día. Gracias a ella, muchos amores se han vuelto fuego y muchos otros cenizas. Ella es la responsable del cambio de color de las paredes, del cerrojo de tres llaves de la última puerta, del casamiento del ratoncito Pérez, de la canción final del funeral de Camarón, del despacho en el agujero cinco de las ratas del centro, del primer perfume de Chanel, de las vistas a Róterdam, del café con chocolate y de los besos de amor. De todo ello se enorgullece y lo recuerda, presumida, con su mejor vestido (a veces pantalón, dependiendo del grado de rebeldía) todos los lunes a primera hora. Sí, la mujer del pasillo odia los fines de semana porque muy pocos van a verla, así que decidió proclamar al lunes domingo y al domingo fallecido.

La mujer del pasillo es exigente, te pide lo mejor de ti o, tal vez, lo más importante, sin pedirte permiso. Después uno/a se encuentra con la obligación de sobrevivir. Se sabe de un hombre que aún anda intentando recordar el último verso de un poema precioso, o casi precioso porque se ha quedado sin cierre. También se habló mucho tiempo de una chica que de tanto que la mujer del pasillo la mareó que se le mareó hasta el corazón.

La mujer del pasillo es inspiradora, con ella se han formado los mejores músicos y pintores (excepto los que pintaron el pasillo de negro). También han salido de ella grandes arquitectos y profesores, amantes de la vida y los “Don nadie”, entre infinitos otros.

La mujer del pasillo es salvaje, por eso, aparte de por el trato con el mago,  su león está encarcelado, porque su esencia cabalga por todos los rincones del planeta. Y de los planetas. Y una mujer demasiado salvaje acaba acompañada por la Soledad aún cuando muchos quieran acompañarla. Aún cuando ella quiere que la acompañe uno solo.

La mujer del pasillo dice que cuando reviente por dentro le abrirá la puerta al león y que vivos o muertos se volverán inalcanzables. Que solo espera el momento, que aun debe marear muchos andares y callar muchos verbos.

La mujer del pasillo es una heroína, una alcahueta, una amante y una amiga pero la mujer del pasillo se pasa la vida escuchando los rugidos de clemencia de su león y esa es una gran penitencia porque por rodar esas llaves y darle la libertad le regalará, también, la muerte.

La mujer del pasillo es tan compleja que nadie la comprende. Ni ella misma parece entenderse. Sin embargo, si hay algo que sin duda es la mujer del pasillo y que es a la vez veneno y antídoto es que ella es invisible y eso lo cambia siempre todo.

La mujer del pasillo es, ante todo, invisible.  

Margalida Garí Font,

Porque todas tenemos un león que, encarcelado o no, nos ruge por dentro. 

La duda de una dama

Pero la duda, caballeros, llega cuando una dama se siente vacía. Como ustedes comprenderán, dicho sentimiento no la complace, es más, la destruye, cada día, un poco más por dentro y por fuera.

Señores, la duda llega cuando el amor no basta, cuando un invierno, sucede, que tienes calor o que te cala el frío en verano.

La duda pasa cuando a las preguntas se les olvida atarse los cordones de las respuestas, cuando en el desván solo quedan vestidos de fiesta sin estrenar y cenas románticas sin abrir. La duda es pintarse las uñas de verde esmeralda o de rojo pasión, atarse el cabello o liberarlo, dar un beso o un adiós, gritar o callarse, mirar o pasar de largo, Segovia o León, caerse o estarse quieta. La duda es levantarse sin herirse.  

La duda, caballeros, es cuando una dama se marea porque entonces ocurre que se le marea también el corazón. Y un corazón dando tumbos, señores, puede pasarse toda una eternidad buscando el infinito. El infinito y más allá. 

Margalida Garí Font